Thousand years from home.

I drop the soap.

La tête d'Eleanore cogne sur le carrelage, et l'écho du fracas résonne, le bruit sourd se répète incessament dans son système nerveux, dans sa petite coque à pensées noires. Son criminel, pris d'une nouvelle pulsion sanguinaire la bloque au sol, pause son pied sur son crâne brisé, et, pour que le coup gagne en intensité, le relève aussitôt dans un élan décidé, puis le lance brutalement dans le visage pâle de la petite Eleanore, où des litres de larmes ruissellent. Ses cheveux blonds se soulèvent au ralenti dans l'air saturé de la pièce sans fenêtre, et retombent délicatement sur le carreau meurtrier du sol de la salle de bain. Eleanore gémit silencieusement, s'épargne une économie vaine de souffles, et pour ne pas perdre la dignité qu'il lui reste, adresse un sourire d'enfant à l'auteur de ses derniers instants.